Au café, elle m’a dit que son mari était de plus en plus psychorigide et qu’elle aimait beaucoup manger des salades avec moi.

Mon psychanalyste est un homme très fin, patient, indulgent et doux. De plus, il est extraordinairement cultivé. Il connaît les rites de toutes les ethnies africaines, amazoniennes et océaniennes, sans oublier les diverses écoles psychanalytiques autrichiennes. J’aime bien parler avec lui. Je n’attends de nos rencontres aucun effet thérapeutique particulier, simplement le plaisir de la conversation, et c’est immense. Je suis quand même parfois un peu culpabilisé par le fait de lui infliger, au fil de nos séances, toutes mes salades. J’ai surtout peur qu’à force il ne me croie plus, qu’il pense que j’en rajoute. En un sens, ce n’est pas forcément une mauvaise chose, quand on a une vie très ordinaire comme la mienne, d’en rajouter un peu. Cependant, je ne voudrais pas qu’à la longue il en vienne à croire que je suis zinzin. Je tiens à être considéré comme sain d’esprit. Je veux qu’on croie que les histoires que je raconte sont toutes des histoires vraies. C’est toujours mieux, les histoires vraies. C’est pour cela qu’au fil de mes journées je lui envoie des photos ou des vidéos de ce qui m’arrive. Parfois même, je l’appelle via Skype. C’est une façon de lui dire : « Voilà en quoi consiste ma vraie vie ! Voilà un avant-goût de ce que je vais vous raconter lors de la prochaine séance ! Ce sont toutes des histoires vraies ! »